El final Danilactiano

El otro día en mi twitter decía lo siguiente:
Me acaba de llamar un colega diciendo que si me apetece hacer paracaidismo esta tarde. He dicho que si.

La conversación fue más o menos como sigue:

Jungleman: Me voy con unos amigos a tirarnos en paracaídas. Es en tándem, o sea, con el tio pegado a la espalda, caes como cerca de un minuto y luego abren el parapente. ¿Te apuntas?
Danilac: Yo… ehhh.. no sé.
Jungleman: Venga tronco, vente.
Danilac: ¿Cuánto cuesta?
Jungleman: 179 eurazos
Danilac: ¡Joder, es un pastón!
Jungleman: ¡Pero si estás forrado! Dani, ¿para qué vives? ¿para qué coño trabajas?

Y tenía toda la razón, así que fui. Era en Lillo, a 50 minutos de Madrid. Llegamos, nos hicieron rellenar un formulario, y nos preguntaron que si queríamos video y fotos. ¿Cuánto cuesta? 70 euros más. Mejor lo dejamos para otra ocasión.
Oye, y aquí que pone peso? No sé cuánto peso, debo estar sobre los 95. ¡Mira! Si hasta tienen peso para que puedas rellenar el formulario… ¿A ver cuánto peso?

Joder, Dani, pesas 100,8 Kg.

Discretamente puse ‘100′ y omití el 8, como si fuera el ocho de la vergüenza, como si lo que tuviera que ocultar son las décimas.
¿Qué? ¿Pesas 100?
Bueno, peso un pelín más 100,8 kilos.
¿A ver por qué no te pesas otra vez?

JODER DANI, PESAS 100,9 Kg.

¿Cómo se pueden engordar 100 gramos en dos minutos, maldita sea? Esta puta báscula me está dejando por mentiroso. La dependienta me dirige las ojos con cierta lástima, con comprensión y sé que me he ganado su corazón.
Pues no. La muy guarra añade una coma, y un 900.

¡UN 900!

900 gramos bien cerca del kilo. No es un nueve. 900 gramos de mentira, porque dos minutos antes había un 8 donde ahora hay un 9. PUTA BÁSCULA.
Me dice que pesando más de 100 no se puede uno tirar (luego aprendí que se dice saltar) en cualquier circunstancia. Tiene que haber viento, porque si no se baja muy deprisa, y puedo hacerme daño al aterrizar. Y no sé por qué, pero se me viene a la cabeza la imagen del coyote estampándose al fondo de un precipicio.

Así que me jodí sin paracaídas.
Así que ahora tengo complejo de gordo guapísimo, que no está gordo, sino que es grande pero solo se puede hablar de dietas. Y ni hablar de pan. Ni de barbacoas.

Puta mierda.

Ya está bien. Llevo demasiado tiempo leyendo a poetas y no he enlazado a ninguno. Así que en este artículo, os pondré las últimas adquisiciones de blogs interesantes que últimamente leo. Por ello creo una nueva categoría de enlaces que llamaré poetas.

Desde que empecé a pasearme por el club Bukowski, (podéis leer las actividades del club AQUI), he conocido a muchos de los habituales. Quiero enlazarles por las horar de satisfactoria lectura que me han dado, y me darán seguramente.
La primera, porque realmente fue la primera poeta con la que entablé amistad en el buko es mi querida Leire Olmeda (esta vez espero escribirlo bien), una poeta de lujo premiada y no premiada a la vez. Ella está saturada.
El siguiente que enlazo es al poeta y caballero Rafael Sarmentero, que demuestra escrito tras escrito que la profesión de informático no está reñida con la de poeta. Leed el comienzo de su próxima novela llamada Malasaña Chai Tea, y no os arrepentiréis.
De la mano de Leire conocí a Marina Tapia, una artista en el sentido más renacentista de la palabra. A mi me encanta su pintura, tan 2.0… Echad un ojo a su bitácora.
Gsús Bonilla, cirujano de palabras, es un monstruo que te dejan la boca abierta. Le podéis seguir AQUI.
Me costó diferenciarlos, porque tienen apellidos que riman. Pero Juan Pinilla, poeta sesudo y estudioso del haiku es único. Que sepáis, que Juan escribe poemas.
Uno de los motivos que más me enganchó al Bukowski fue la presentación socarrona de poetas de Carlos Salem. Resulta que él es también poeta, y novelista. Ojalá llege a tener la mitad del savoir faire del desaparecido Carlos Salem. Y eso que el afirma ser el huevo izquierdo del talento.

Los siguientes poetas aún no les tengo yo cogidos el pulso, pero lo poco que he leído me ha gustado. Los conocí a todos en el curso de poesía, y no puedo dejar de enlazarles.
El primer enlace es para Ángeles Fernangómez, una activista poética que le da más al cuento. Cuento literario, se entiende.
Valeriano Franco es un poeta de métrica y rima perfecta. Me gustaría entrenarme más en eso de contar las sílabas y rimar consonante. Me fijaré más en él.
Ivonne Sánchez es una artista de origen Euro Americano que toca todos los palos. Una muestra de su arte, en su página web.
Por último, enlazo a dos de los profesores del curso de poesía. El primero es Óscar Centeno, que forma parte del grupo artístico 8. Si rebuscáis, podréis llegar a encontrar fotos de los asistentes al curso.
El último es un enlace triple. Enrique Gracia Trinidad es un poeta como la copa de un pino, sin miedo a contar sus trucos. Como es trinidad, podéis leer su poesía, sus artículos sobre otros poetas, o sus idas de olla personales.

Disfrutad de la ensalada de enlaces.

No sé cómo ni por qué, pero veo que aún me seguís. Hace exactamente 3 años, comencé a postear en Blogsome.com debido a que 20six.co.uk cambiaron el software que tenía por debajo, y me descojonaron el blog, desenlazándome todas las imágenes que tenía colgadas. Me jodió tanto que no me molesté en cerrarlo, sino que me abrí este nuevo.

Estuve dudando entre blogsome, wordpress y blogspot, y me decidí por blogsome porque me gustó el interfaz, estaba basado en Wordpress, y no pertenecía a un gigante como google.

Mis primeras comentaristas fueron mi querida Vale, y mi querida Lois Casino. Por aquel entonces todavía pensaba que con un blog se ligaba mucho. A vosotras os doy el premio danilactiano a la fidelidad. Un día de estos os invito a un cóctel.
Ha habido demasiados tiempos muertos, irregularidades de publicación, y salidas de tono, pero qué demonios. Es mi blog y me lo follo cuando quiero.

Según google analytics, mi blog tiene unos 668 visitantes únicos absolutos (al mes), que gastan 36 segundos enteros en mi página (de media). Dudo que pueda decir que es todo un éxito, pero sí que es más de lo que jamás había imaginado. Os recuerdo que mis poemas los recopilo en un cajón desastre y abandonado que se llama mi otro final danilactiano, y que en mi dedo danilactiano encontraréis un montón de enlaces graciosos y chistosos como yo.

Creo que como recompensa a este tercer aniversario de mi final Danilactiano, voy a hacer una renovación de imagen. ¿Alguna idea para el tema?

El pueblo ha hablado.
Muchos érais los que lo preguntábais y unos cuantos a los que no convencían las respuestas de los expertos. Pero el clamor popular es aplastante. He aquí los resultados de la encuesta Danilactiana.

¿Crees que Obama es negro?

Respuestas	Votos	Porcentaje
Ni fú ni fá. Es Café au lait.	8	47,06%
Sí, claro. ¡Black Power!	5	29,45%
No. Es rosa.	3	17,65%
No. Es un blanco tintado.	1	5,88%

Estos resultados dan que pensar. Se nos vende la revolución del primer presidente negro en EEUU, y resulta que un abrumador 70% de la población cree que OBAMA NO ES NEGRO.
Blanco, mulato o rosa, pero no negro. ¿Dónde queda entonces la revolución? ¿Qué podemos esperar de alguien que de primeras creemos que es un fraude?

A mi me dan miedo estas encuestas, porque si aplicamos el principio de incertidumbre, el mero hecho de preguntar ya modifica el estado de las cosas. ¿Seré el eslabón inicial de una cadena de acontecimientos que desencadene en el derrocamiento de otro presidente no negro? Y lo que más me angustia. ¿Alguien reconocerá mi papel de mariposa en Australia o seré tristemente olvidado en el anonimato?

Vaya toalla, señores.

Mientras reflexionan (es decir, flexionan repetidas veces) les invito a participar en la siguiente encuesta Danilactiana.

(Con esta encuesta prometo no obligaros a hacer ejercicio físico)

BONUS
Encuesta danilactiana retórica

¿Os gustan las mujeres con muchas tetas?

Todos hemos pasado por esto. Una fase de silencio donde las tripas parecen no romperse cuando deben, sino cuando no tienes a mano un papel. Y quien dice papel dice un UltraEdit o un Bloc de notas.

[A mi me gusta escribir así, desnudo, sin asistentes ortográficos, ni clips, ni límites de folios vituales. Me gusta pensar que mis escritos podrían leerse en esos teletipos de una línea que salen en las películas de periodístas de antaño. Una letra detrás de otra, sin preocuparme de las formas. Si pulso el Ajuste de página es por comodidad, por poder releerme sin echar mano al ratón.]

El caso es que llevaba (déjame mirar…) VEINTE días sin escribir ni un sólo carácter en este grandioso espacio, y se me ha ocurrido que quizás no tenga ganas de seguir con esta farsa, con este teatrillo virtual con ínfulas de ser mundial. Como todas las mañanas de resaca de miércoles, me he puesto a naufragar por los blogs poéticos que últimamente me han llenado la cabeza de carambanas, vacas y sueños de cigarro acodado en la barra, como si no estuviera sopesando el cierre del final danilactiano.
Del bendito blog de BATANIA, el poeta neorrabioso he saltado alegre y rabioso (valga la rebuznancia) a la Ciudad Feroz, el blog de Giovanni Collazos, y he ido a caer en su post titulado ‘Autocrítica‘, que empieza con la siguiente frase: ‘He pensado seriamente borrar este blog‘. ¡Coño! Justo como yo.

Al leer los comentarios he caído por la bitácora de Victor Vergara, otro peso pesado que sabe volar como las gaviotas, bien pegado al mar. Y, ¡oh, sorpresa! otro artículo acerca del mismo tema, animando a Bismark a seguir con su diario.

Maldita sea - pensé - seguro que si me hago la víctima vendrán mis fans a llorar por las esquinas. Y entonces me llega el comentario de mi querido y desaparecido Dickinson.

Cuéntate algo, ¿no?

Jo, tron, con sólo pensarlo ya llegan las hordas. Ante tal posibilidad, (y como sois unos guarros, que seguro que lo ibais a dejar todo perdido) decidí que la estrategia más correcta era volver a mi ritmo de publicación antaña, cuando al menos publicaba dos o tres veces por semana. Llegar al ritmo de Batania, o de Jenesaispop ni de coña, que no estoy para esos trotes. Pero tranquilos, he vuelto. Si alguien quiere, puede aficionarse también a mis meñiques danilactianos, que son bien divertidos.

Os dejo aquí esta pecera de peces danilactianos. Al pulsar con el ratón les echáis comida. ¡No abuséis mucho que se mueren!

Esto me lo he sacado de Blog Widgets, un blog de chorraditaas de estas para blogueros. A ver si rula

Los espoleadores del ánimo

Todo el mundo lleva un vida paralela. Paralela al trabajo, a su marido, a su familia… Son esas pequeñas rutas de escape a las que uno acude cuando el aburrimiento de lo que es la vida ‘normal‘ es ya demasiado grande. Algunos tienen un blog, otros un twitter, otros escriben poemas, otros hacen teatro, otros dibujan, otros pasean, viajan, enferman, se van de copas… O todo a la vez. Son cosas naturales. Si os pasa a vosotros también, no vayáis al médico. Es normal.

Pero a veces la rutina supera todo afán, y poco a poco va menoscabando la moral, la voluntad. Es en esos momentos cuando el alma necesita un ‘espoleador’ de ánimo. A veces se presenta ante tí como un nuevo reto, o como unas palmaditas en la espalda, o como un regalo inesperado bajo la almohada o simplemente como unas palabras de ánimo. Yo suelo utilizar la obra de gente a la que admiro. Me resultan inspiradores PJ Harvey, Radiohead, Egon Shiele, Francis Bacon, Bukowski, Tim Burton… Su obra activa mi imaginación y ME DAN GANAS DE HACER COSAS. Cosas que además me gustan.

Ayer me espolearon. Rafael Sarmentero (poeta y caballero) me dedicó un Haiku en la Jam Session de Poesía que se suele celebrar en el Club Bukowski. Y henchido de emoción y orgullo, leí mis poemas justo despues, arropado por un clamor popular que no había visto nunca. Las nenasa gritaban como en mis mejores sueños. Menudo lujo leer después de Rafa, que te deja el público bien calentito.

Y hoy me toca espolear. Mi chica ha abierto un nuevo blog. Estaba harta del spaces de Mocochof, que es una mierda. Y ha abierto un blog para hacerme muy feliz con sus entradas pseudo poéticas. Sus poemas de verdad los está recopilando apra hacer un libro. Seguro que será un exitazo. Ella escribe directa desde las arterias. Escribe estiletes, escalpelos, bisturís, y te deja sangrando suspiros. No es cotidiana, pero habla de cosas pequeñas, y las hace grandes y se te amarran. Ella y su

El jueves pasado visité a la doctora rehabilitadora de mi dedo, que no de mi alcoholismo, ni de mi adicción al sexo. Observó mi dedo, observó mi historial (cosa de agradecer, ya que no todos los médicos que veo lo hacen) y me dijo algo que me entristece y me alegra por igual. Bueno, por igual no sé, pero desde luego me alegra y me entristece a la vez.
Lo que me dijo fue que en las últimas cuarenta sesiones mi dedo roto y operado dos veces no ha evolucionado. Me explicó que no es que el tratamiento estuviera equivocado, sino que la rehabilitación tiene ciertos límites a los que mi dedo había llegado. Insistió en que si me mandase 100 sesiones más el dedo no mejoraría, con lo que es una tontería seguir con el tratamiento.

Pero… ¿y mi dedo?
¿Y mis esperanzas?
¿Y mis anhelos?
¿Tendré que aprender a ser diestro de nuevo?
¿Mi dedo desviará en vez de indicar?
¿Para siempre?

Y entonces ví mi futuro señalado torvamente por un dedo desviado. Un futuro de guantes en los que enterrar mi minusvalía. Y el comienzo de la leyenda macabra del señor sin hemorragias porque ya no se hurgaba.
Eso me entristeció, la verdad.

Pero también me alegré. Al fin voy a poder disponer de una hora más para mis cosas. El día comienza a las seis, en vez de las siete y media. La verdad es que no echaba de menos esa horita, pero esto me ha servido para darme cuenta de que podría gastar una hora diaria en hacer por ejemplo algo de ejercicio, que lo tengo abandonado desde que mi ocio es intelectual, y no tengo con quien jugar al pilla-pilla (A diferenciar del aquí te pillo, aquí te mato).

Así que ahora ando de nuevo a vueltas con los traumatólogos, las resonancias magnéticas, y las esperanzas rotas para ver si entre tanta deformidad hay alguien que me diga que sí, que la cirugía puede mejorar mi vida, y que hay luz después del túnel.
El miércoles que viene ya os digo algo.

Por otro lado debéis regocijaros, porque Danilac ha estirado su maltrecho dedo roto y en la pose de Adán en la capilla sixtina me he abierto una cuenta en twitter. Lo he hecho más que nada porque la gente de Jenesaispop se ha abierto una y si culo veo culo quiero. Bueno, en realidad siempre quise abrirme una cuenta, pero la pereza me ha vencido siempre… hasta ahora. Podréis seguir mis mini-actualizaciones en mi dedo danilactiano.

El 3 de noviembre hacía de este egomaníaco blog un apartado interactivo y divertido incluyendo una encuesta pública. La encuesta preguntaba lo siguiente: ¿Cuál es tu problema?
Puede resultar indiscreto e incluso borde, lo sé, pero este blog no se caracteriza por preocuparse demasiado de los sentimientos de mis lectores, sino de los mios, que resultan particularmente interesantes. Al menos para mi.
Sin embargo, en pirueta dialéctica tengo que señalar que en realidad esta pregunta iba dirigida directamente al centro del corazón de mis lectores. Quiero que os abráis a mi (sobre todo mis lectoras) y contéis al doctor Danilove cuales son vuestros problemas. Sinceramente.

Pasemos a ver y analizar las 21 jocosas respuestas que disteis.

Respuestas	Votos	Porcentaje
Soy un poeta, que no se sube la bragueta.	4	19%
No tengo el móvil de Danilac.	4	19%
Las malditas hormonas	4	19%
Este mundo es imperfecto, pero yo no.	2	9%
Danilac es mi problema.	2	9%
Soy un insatisfecho.	2	9%
Je ne comprends pas.	1	4%
No tengo problemas.	1	4%
Me da asco la gente o tengo un jefe inútil.	1	4%

He eliminado de las respuestas las opciones ‘Este mundo es demasiado perfecto, y yo soy imperfecto‘ y ‘Soy un infeliz‘ por no haber obtenido ninguna respuesta.
Sinceramente me alegra que no haya imperfectos ni infelices entre mis lectores. Es un alivio.

En el top de respuestas tenemos a los poetas, y las que tienen la regla o no tienen mi teléfono. Chicas, he de decir que es tan fácil resolver vuestro problema…
Para empezar las que tienen la regla os comentaré que no es un problema, sino una característica de vuestra femenina condición. Sabéis que cada veintitantos días os visita la pasionaria, y que debéis estar preparadas para ello. El problema puede venir cuando no estás preparada. Pero hay cientos de aplicaciones tanto on-line como para móviles que os avisarán con la suficiente antelación, y podréis hacer un seguimiento de vuestra regularidad.
Las que no tienen mi teléfono tendrán que resolver el problema escribiéndome a elfinaldanilactiano@gmail.com una carta declarándome su pasión o su irrefrenable impulso a quedar a tomar un café conmigo. Pero tened en cuenta una cosa: mi novia es siciliana.

El cuanto a los pobres poetas que me visitan, tenéis un problema. El espíritu poético está maldito de amor, de injusticia y de desazón. También lo está de risas, borracheras y tranquilidad infinita. Pero nunca, nunca, de normalidad. Lo siento, para eso sólo hay una solución, que es escribir. Curiosamente escribir es lo que os hace poetas, y así quedáis suspendidos en la espiral artística y creativa que os distingue. Y yo me pregunto: ¿Por qué perdéis el tiempo leyendo mis devaneos? Maldita sea, ¡cambiad el mundo de una puta vez!

Hay por aquí dos insulsos que me consideran su problema. Vaya por Dior. ¿Se puede arreglar este problema? Posiblemente. Os aconsejo que o bien:

• Me invitéis a unas copas, y arreglamos el asunto con una buena borrachera
• Contratéis a unos sicarios. Es que no tengo planeado morirme a corto plazo.

A los perfectos les diré que tenemos que apechugar con lo que hay. Este mundo es demasiado imperfecto para corregirse y actuar como nosotros. Resignación. Una cosa que podéis hacer es acoger en vuestro seno a los insatisfechos que pueblan el blog, y dirigidles en el camino correcto. Tienen el alma de poeta pero con los pies en la tierra.

Il y a quelqu’un qui ne comprends pas. Je vous recommande vous passer par des blogs écrits en français. Vous verrez, tout deviendrá beaucoup plus clair.

Además en la encuesta dí la opción de poder poner tu problema en los comentarios. El de Föed resultaba ser un jefe inútil, y el de Bellele venía a ser que le daba asco la gente por su intrascendente conversación. Sin embargo sólo uno de los dos votó en la encuesta. ¿Quién será?
Sea quien sea el votante la maldición del jefe inútil la he tenido yo también. Es un asco. Pero el tiempo y la crisis los ponen en su sitio. Paciencia. Y en cuanto a las conversaciones intrascendentes, la cosa puede mejorar mucho haciéndo preguntas absurdas o extremadamente violentas, como mencionar lo tierno y rico que está un niño bien asado, o mencionar el chiste que dice ‘¿Sabes qué es lo mejor de follarse a un bebé? Oir cómo le crujen las costillas…‘ Una de dos, o bien la conversación intrascendente acaba en ese instante, o bien se vuelve extremadamente interesante. Recuerda que para mantener una conversación (intrascendente o no) hacen falta dos. Tú eres responsable al 50% de su interés.

Y como es costumbre, tras mi filosófico tostón sobre el devenir de la vida y sus tejemanejes, os emplazo a una nueva encuesta Danilactiana, esta vez inspirada por mi querida italiana.