El final Danilactiano

Yo siempre he sido muy hombre, muy hetero, y hasta machista (cosa que intento corregir cuando no me da mucha pereza). Pero a partir del julio que viene voy a ser un poco más tio. En concreto, voy a ser tio⁴.

Y es que la pareja de mi hermano (no mujer, que no se han casado) se ha vuelto a quedar embarazada. Me encanta que mi Lola no vaya a ser una hija única, y que los primos en unos años pueblen la piscina del chalet del pueblo a saco. Yo seré el tío cabrón que los tire al agua.

Ya tengo tres sobrinitos y se está gestando el cuarto. Jo, qué fantástico.
Va a ser verdad que el del quinto tiene suerte.

Por cierto, tiré por la borda mis principios y puse un discreto ¿XQ? y una flecha señalando la poética frase. A ver si me responden.

El viernes pasado estuve en la seguridad social para pedir mis confirmaciones de baja, y le anuncié a mi médico que me habían mandado 20 sesiones más de rehabilitación, además de las 50 que ya había hecho.
Mi intención, sobre todo después de saber la pastaza que me esperaba de indemnización, era intentar alargar la baja lo máximo posible, pero la doctora decidió que ya había saqueado bastante las arcas del estado, y que ya era hora de regresar al tajo. ¡Qué rabia! Déjeme al menos una semana más para arreglar el cambio de horario en el centro rehabilitador, y demás buracracias.
De acuerdo. Vuelve el lunes 1 de diciembre para que te dé el alta, y empiezas a trabajar el 2 de diciembre. Y así se termina el relajado año de Danilac. Trabajando de nuevo. Qué rollo, sinceramente.

Muchos compañeros me preguntaban que si no me apetecía ya volver. Pues no. Nada. No me aburro. Escribo, leo, dibujo, hago el vago y siesteo. Y me curo el dedo. No tengo ninguna intención de desear volver a trabajar. No me apetece nada, sinceramente. Pero bueno.

Hay una cosa que quizá sí que me preocupa. Y es que el tipo que me agredió le dé por esperarme o se pase regularmente por mi trabajo para darme mi merecido, o simplemente para quemarme la moto. Yo espero que sea más temeroso que rabioso, y que no tenga ni idea de lo que le espera. Tengo miedo. Pero bueno, formularlo en voz alta o en palabra escrita aleja la probabilidad. La ley de Murphy (o uno de sus corolarios) lo explica mejor. Si esperas que algo pase, o crees que puede pasar, no pasará. Y recordemos que el del quinto tiene suerte. Eso es un punto.

De modo que vivo en una cuenta atrás desde hoy. Ay, qué poco me apetece…

Queridos mios, en mi edificio alguien debe de estar haciendo obras, o algo así, de modo que en mi ascensor han puesto unos paneles de conglomerado protegiendo el interior. El conglomerado está por las tres paredes y el suelo del ascensor, y una de las paredes tiene un práctico agujero para la botonera.

El caso es que algún niñato ya ha empezado a hacer dibujitos. La típica cara que la nariz es una polla, o lo de tonto el que lo lea, y ese tipo de chiquilladas.

Pero hay una pintada que me ha llamado la atención, y es digna de una pintada del grandioso Batania (Ya sé que no ha sido él, pero yo le atribuyo el mérito. Que se joda). Justo encima del agujero para dejar ver la botonera del ascensor, en boli y con una escritura que yo diría adolescente, pone ‘El del 5º tiene suerte‘.

Llega el momento de confesar que yo vivo en el quinto.

Al principio pensé que no tenía nada que ver conmigo. Pero ahora empiezo a dudarlo, porque la mayoría de mis vecinos son bastante mayores, o chicas. Eso los descarta como destinatarios del mensaje puesto que en la pintada pone ‘El del quinto‘ y no ‘La del quinto‘. Y por otro lado una adolescente no hace pintadas en un ascensor refiriéndose a un viejo. ¿O si?

Hoy ha aparecido la misma frase con la misma letra dos veces más.

¿No es enigmático? ¿Por qué considera la chavala que tiene suerte? ¿Yo tengo suerte? ¿Es una chavala? ¿A quién se refiere? ¿Seré yo, o es mi mente calenturienta deseosa de carne adolescente la que me inclina a pensar así?

NECESITO ayuda urgentemente. ¿Qué opináis, queridos lectores?

Estoy volviendo a mi fea costumbre de actualizar sólamente una vez por semana y de forma poco inspirada. Vamos (mejor voy) a intentar retractarnos (me) a la par que os cuento las noticias sobre mi sufrimiento en vida en forma de rotura espiroidal del dedo índice de mi mano izquierda.
Ayer volví a visitar al médico forense, que se supone que hace un informe que lee el juez sobre mis lesiones. Esta vez era un médico diferente, y le tuve que recordar todo mi calvario rápidamente, para acabar diciendo que sigo haciendo rehabilitación, y que sigo de baja.

En cuanto a los juzgados de plaza de Castilla, tengo que decir que he visto un lugar tan negativamente cargado. Allí no sonríe nadie, todo el mundo está a la espera de algún proceso con la justicia, y os aseguro que no es un plato de buen gusto. Y se respira en cada rincón el olor rancio de toneladas de trabajo, de funcionarios sobrepasados por sus tareas, tratando de automatizar, clasificar, ordenar, y plagar de informes hechos cotidianos que transformaron o transformarán las vidas de los implicados.

A la salida, procuro siempre sonreír, que es un arma eficacísima contra la negatividad. Tras respirar hondo un par de veces, llamé a mi abogado (me encanta la expresión mi abogado. Me gustaría aún más si costara tantísima pasta) para contarle lo sucedido con el médico forense. Y ya de paso le pregunté qué es lo que me recomendaba acerca de volver a trabajar. Como todo el mundo, me dijo que eso lo debía decidir mi médico de la seguridad social. Le recordé que mi médico de la seguridad social es más funcionaria que doctora, y que realmente le da igual lo que haga o deje de hacer. Lo que sienta o deje de sentir. Entonces se mojó, y me dijo que me convenía seguir de baja, puesto que por cada día de baja ¡la indemnización en casos de agresión es de 40 eurazos! Ç(teniendo en cuenta que llevo unos 120 días, eso hace ¡¡¡5200 €!!!)

Es un buen pico que no pienso despreciar, aunque tampoco voy a alargar la baja más allá de lo necesario. Mientras tenga rehabilitación, y dolor en el dedo, me temo que seguiré de baja. Mi padre teme que una baja tan prolongada me proporcione un bonito despido. La verdad, la indemnización también me vendría de perlas, y no creo que me costase mucho tiempo encontrar un nuevo trabajo. No caerá esa breva. Todo depende de mi reunión el jueves con mi médico rehabilitadora, en la que me dirán si sigo con las sesiones. El aspecto de mi dedo apunta a que así será.

Aquí me tenéis, de nuevo, algo harto y poco inspirado pensando acerca de lo políticamente correcto (otros lo hacen mejor que yo)
A pesar de estar de baja y de tener una vida social tan emocionante como un viaje en ascensor, me pasan cosas. Hay momentos en los que a uno le gusta decir ‘polla‘, ‘coño‘,  o ‘follar’ sin tener que justificarse, simplemente porque esa palabra en cuestión es graciosa fuera de contexto.

Coño.
¿Lo véis? tiene su gracia.

Hoy me han contado un sueño. La que me lo contaba tenía dos hijos. Un chico y una chica. Cuando han terminado de contármelo he preguntado que si en el sueño follaban. El hijo con la hija.

¡Y se han enfadao!

De verdad, que hay cosas que no entiendo.

Estaba yo escuchando a los Vive la fête, cuando me he acordado de la encuesta danilactiana que tenía pendiente. Sí, señores, el Final Danilactiano es interactivo, y tú puedes cambiar sus contenidos. Esta es la encuesta que os planteaba hace tiempo:
¿Existe la felicidad?
Lo increíble es que ha habido 24 respuestas enteras a la encuesta.

Respuestas	Votos	Porcentaje
¡Claro que si! Yo soy muy feliz.	10	41%
No es cuestión de felicidad, sino de falta de necesidades	4	16%
Si, claro, está en mis huevos. Chupa y me harás feliz.	4	16%
Definitivamente no. Esto es un infierno.	3	12%
Si, claro, está en mi clítoris. Chupa y me harás feliz.	3	12%

El final Danilactiano es un blog al que acude gente fundamentalmente feliz, si tenemos en cuenta que muchos de nosotros podemos ser felices con UNA SIMPLE MAMADA. Puede sonar un tanto simplista, pero una querida conocida me lo dijo muy claro: Si no hay problemas con el sexo, los demás problemas son menos, pero si hay problemas… ¡ay! todo se amplifica.

A los pseudo filósofos de turno que han contestado la chorrada de falta de necesidades, os diré que sois unos simples, y que o bien os hacen mamadas con demasiada, o con ninguna frecuencia. Una de dos. Sea como sea, encontrad a alguien que os satisfaga oralmente, y devolvedle el favor (Que también mola lo suyo).

El 12% de infelices que reconocen su insatisfacción podéis aprovecharos de los cínicos de antes, y de paso convertís esta entrada en un sitio de intercambio de favores sexuales. A mí no sólo no me molestaría, sino que estaría encantado. Puede que hasta participe (nenas, eso va por vosotras). ¡Animáos y follad!

Para seguir con las tradiciones he creado una nueva encuesta Danilactiana. Quiero saber más de vosotros. La pregunta del mes será

¡Responded al enigma! Malditos desconocidos… Y recordad que podéis votar todas las veces que queráis, si queréis desviar el resultado de la encuesta. Esto no son unas elecciones, coño.